CANÇÃO
(Fernando Pessoa) 
Silfos ou gnomos tocam?...  
Roçam nos pinheirais  
Sombras e bafos leves  
De ritmos musicais.  
Ondulam como em voltas  
De estradas não sei onde  
Ou como alguém que entre árvores  
Ora se mostra ou esconde.  

Forma longínqua e incerta  
Do que eu nunca terei...  
Mal oiço e quase choro.  
Por que choro não sei.  

Tão tênue melodia  
Que mal sei se ela existe  
Ou se é só o crepúsculo,  
Os pinhais e eu estar triste.  

Mas cessa, como uma brisa  
Esquece a forma aos seus ais;  
E agora não há mais música  
Do que a dos pinheirais.

Morreu mais um poeta,
mais um poeta mineiro...

Fica a dor de saber
que a brincadeira com as palavras
vai ficar menos divertida,

fica a dor,
e o pesar por conhecer
tantos, que nem sabem ao certo
quem foi Sabino...

Poeta menino,
vais deixar saudade!

A ÚLTIMA CRÔNICA
Fernando Sabino

 
A caminho de casa, entro num botequim 
da Gávea para tomar um café junto ao 
balcão. Na realidade estou adiando o 
momento de escrever.
A perspectiva me assusta. 
Gostaria de estar inspirado, de coroar 
com êxito mais um ano nesta busca 
do pitoresco ou do irrisório no cotidiano 
de cada um. Eu pretendia apenas recolher 
da vida diária algo de seu disperso conteúdo 
humano, fruto da convivência, que a faz mais 
digna de ser vivida. Visava ao circunstancial, 
ao episódico. Nesta perseguição do acidental, 
quer num flagrante de esquina, quer nas 
palavras de uma criança ou num acidente 
doméstico, torno-me simples espectador e 
perco a noção do essencial. Sem mais 
nada para contar, curvo a cabeça e tomo 
meu café, enquanto o verso do poeta se 
repete na lembrança: "assim eu quereria 
o meu último poema". Não sou poeta e 
estou sem assunto. Lanço então um último 
olhar fora de mim, onde vivem os assuntos 
que merecem uma crônica. 
Ao fundo do botequim um casal de pretos 
acaba de sentar-se, numa das últimas mesas 
de mármore ao longo da parede de espelhos. 
A compostura da humildade, na contenção de 
gestos e palavras, deixa-se acrescentar pela 
presença de uma negrinha de seus três anos, 
laço na cabeça, toda arrumadinha no vestido pobre, 
que se instalou também à mesa: mal ousa 
balançar as perninhas curtas ou correr 
os olhos grandes de curiosidade ao redor. 
Três seres esquivos que compõem em torno 
à mesa a instituição tradicional da família, 
célula da sociedade. 
Vejo, porém, que se preparam para algo 
mais que matar a fome. Passo a observá-los. 
O pai, depois de contar o dinheiro que 
discretamente retirou do bolso, 
aborda o garçom, inclinando-se para trás 
na cadeira, e aponta no balcão 
um pedaço de bolo sob a redoma. 
A mãe limita-se a ficar olhando imóvel, 
vagamente ansiosa, como se 
aguardasse a aprovação do garçom. 
Este ouve, concentrado, o pedido do homem 
e depois se afasta para atendê-lo. 
A mulher suspira, olhando para os lados, 
a reassegurar-se da naturalidade de sua presença ali. 
A meu lado o garçom encaminha a ordem do freguês. 
O homem atrás do balcão apanha a porção do bolo 
com a mão, larga-o no pratinho - um bolo simples, 
amarelo-escuro, apenas uma pequena fatia 
triangular. A negrinha, contida na sua expectativa, 
olha a garrafa de Coca-Cola e o pratinho 
que o garçom deixou à sua frente. 
Por que não começa a comer? 
Vejo que os três, pai, mãe e filha, obedecem 
em torno à mesa um discreto ritual. 
A mãe remexe na bolsa de plástico 
preto e brilhante, retira qualquer coisa. 
O pai se mune de uma caixa de fósforos, 
e espera. A filha aguarda também, 
atenta como um animalzinho. 
Ninguém mais os observa além de mim. 
São três velinhas brancas, minúsculas, 
que a mãe espeta caprichosamente na fatia 
do bolo. E enquanto ela serve a Coca-Cola, 
o pai risca o fósforo e acende as velas. Como 
a um gesto ensaiado, a menininha repousa o 
queixo no mármore e sopra com força, 
apagando as chamas. 
Imediatamente põe-se a bater palmas, 
muito compenetrada, cantando num balbucio, 
a que os pais se juntam, discretos: 
"Parabéns pra você, parabéns pra você..." 
Depois a mãe recolhe as velas, torna a 
guardá-las na bolsa. A negrinha agarra 
finalmente o bolo com as duas mãos sôfregas 
e põe-se a comê-lo. A mulher está olhando 
para ela com ternura - ajeita-lhe a fitinha no 
cabelo crespo, limpa o farelo de bolo que 
lhe cai ao colo. O pai corre os olhos pelo 
botequim, satisfeito, como a se convencer 
intimamente do sucesso da celebração. 
Dá comigo de súbito, a observá-lo, nossos 
olhos se encontram, ele se perturba, constrangido - 
vacila, ameaça abaixar a cabeça, mas acaba 
sustentando o olhar e enfim se abre num sorriso. 
Assim eu quereria minha última crônica: que fosse 
pura como esse sorriso.

CERTEZA 
Fernando Sabino 
De tudo, ficaram três coisas: 
A certeza de que ele estava sempre começando... 
A certeza de que era preciso continuar... 
A certeza de que seria interrompido antes de terminar.... 
Fazer da interrupção um caminho novo ... 
Fazer da queda um passo de dança... 
Do medo, uma escada... 
Do sonho, uma ponte... 
Da procura, um encontro... 
- kcau, 6:13 PM