Denny,
teu aniversário me lembra a primavera de 87
outros tempos...
vc fazia 19 anos...
Hoje, dezoito anos mais tarde,
recorro ao Pessoa para te
parabenizar...
Sucesso!!!

ANIVERSÁRIO

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu era feliz e ninguém estava morto.
Na casa antiga, até eu fazer anos era uma tradição 
de há séculos,
E a alegria de todos, e a minha, estava certa como 
uma religião qualquer.

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu tinha a grande saúde de não perceber coisa 
nenhuma,

De ser inteligente para entre a família,
E de não ter as esperanças que os outros tinham 
por mim.
Quando vim a ter esperanças, já não sabia ter 
esperanças.
Quando vim a olhar para a vida, perdera 
o sentido da vida.

Sim, o que fui de suposto a mim-mesmo,
O que fui de coração e parentesco.
O que fui de serões de meia-província,
O que fui de amarem-me e eu ser menino,
O que fui - ai, meu Deus!, o que só hoje sei que fui...
A que distância!...
(Nem o acho...)
O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!


O que eu sou hoje é como a umidade no 
corredor do fim da casa,
Pondo grelado nas paredes...
O que eu sou hoje (e a casa dos que 
me amaram treme através das minhas lágrimas),
O que eu sou hoje é terem vendido a casa,
É terem morrido todos,
É estar eu sobrevivente a mim-mesmo 
como um fósforo frio...

No tempo em que festejavam o dia 
dos meus anos...
Que meu amor, como uma pessoa,
esse tempo!
Desejo físico da alma de se encontrar 
ali outra vez,
Por uma viagem metafísica e carnal,
Com uma dualidade de eu para mim...
Comer o passado como pão de fome, 
sem tempo de manteiga nos dentes!

Vejo tudo outra vez com uma nitidez 
que me cega para o que há aqui...

A mesa posta com mais lugares, 
com melhores desenhos na loiça, com mais copos,
O aparador com muitas coisas - 
doces, frutas, o resto na sombra debaixo do alçado,
As tias velhas, os primos diferentes, 
e tudo era por minha causa,
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...

Pára, meu coração!
Não penses! Deixa o pensar na cabeça!
Ó meu Deus, meu Deus, meu Deus!
Hoje já não faço anos.
Duro.
Somam-se-me dias.
Serei velho quando o for.
Mais nada.
Raiva de não ter trazido o passado 
roubado na algibeira!...
O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!...

(Álvaro de Campos)

ARTE E INSTINTO 

Se a obra de arte proviesse 
da intenção de fazê-la, 
podia ser produto da vontade. 
Como não provém, só pode ser, 
essencialmente, produto do instinto; 
pois que instinto e vontade 
são as únicas duas qualidades que operam. 
A obra de arte é, portanto, 
uma produção do instinto. 
O drama, sendo primariamente 
uma obra de arte, é-o também. 

Fernando Pessoa, 1916

PREDOMÍNIO DO SENTIDO INTERIOR 

Era eu um poeta estimulado pela filosofia 
e não um filósofo com faculdades poéticas. 
Gostava de admirar a beleza das coisas, 
descobrir no imperceptível, através do diminuto, 
a alma poética do universo. A poesia da terra 
nunca morre. Podemos dizer que as eras passadas 
foram mais poéticas, mas não podemos dizer (...) 
A poesia encontra-se em todas as coisas - 
na terra e no mar, no lago e na margem do rio. 
Encontra-se também na cidade - não o neguemos - 
é evidente para mim, aqui, enquanto estou sentado, 
há poesia nesta mesa, neste papel, neste tinteiro; 
há poesia no barulho dos carros nas ruas, 
em cada movimento diminuto, comum, ridículo, 
de um operário, que do outro lado da rua está 
pintando a tabuleta de um açougue. 
Meu senso íntimo predomina de tal maneira 
sobre meus cinco sentidos que vejo coisas 
nesta vida - acredito-o - de modo diferente 
de outros homens. Há para mim - havia - 
um tesouro de significado numa coisa tão 
ridícula como uma chave, um prego na parede, 
os bigodes de um gato. 
Há para mim uma plenitude de sugestão 
espiritual em uma galinha com seus pintinhos, 
atravessando a rua, com ar pomposo. 
Há para mim um significado mais profundo do 
que as lágrimas humanas no aroma do sândalo, 
nas velhas latas num monturo, numa caixa de 
fósforos caída na sarjeta, em dois papéis 
sujos que, num dia de ventania, rolarão e 
se perseguirão rua abaixo. 
É que a poesia é espanto, admiração, 
como de um ser tombado dos céus, 
a tomar plena consciência de sua queda, 
atônito diante das coisas. Como de alguém 
que conhecesse a alma das coisas, e lutasse 
para recordar esse conhecimento, lembrando-se 
de que não era assim que as conhecia, 
não sob aquelas formas e aquelas condições, 
mas de nada mais se recordando. 
Fernando Pessoa em "O Eu Profundo"1910

Já senti perigo
cuzar meu olhar
sem poder disfarçar

confusa
um brilho acende sorrindo
verdade que teimo em guardar

tudo parece loucura
água pura que não volta
sentimento renasce
implora sereno
que ouça meu canto
nessa noite sem luar.

Claudia Garrocini

No espaço sideral
não há lugar pro meu sentimento
Lua sorri no céu, minguante
único instante
me recai num lamento

entrega de um coração cigano
incompreensível
amor latino
peito menino
renasce aurora....

quero um abraço enluarado
prender você
me render
nos fundir.

Ah, se sssoubesse desta existência
poderia devolver meu coração
pr'eu guardar essa vontade.

Claudia Garrocini

Fui aprovada na Qualificação!!!
Tô feliz!

Avenida ponto alto
De onde se vê ao longe
Paisagem urbana estendida
São Paulo esplêndida
Abre a todos que chegam.
Teu largo caminho
De tanto tempo

Que índios esconde Paulista?

Valeu Carolzinha!

Às vezes construímos 
pequenos sonhos 
em cima de grandes pessoas ... 
O tempo passa 
e descobrimos que grandes 
eram os sonhos, 
e as pessoas pequenas demais 
para torná-los reais ... 

Bob Marley
- kcau, 12:29 AM